Machista

Chega a casa, cumprimenta a mulher e os filhos...carinhosamente, diga-se. Senta-se, dá uma vista de olhos pelos jornais e televisão. A mulher, essa, trata dos banhos dos miúdos, dá-lhes o jantar e, no fim dos respastos atribulados dos infantes, enquanto prepara o jantar a dois, entrega-os ao pai que, babado, se diverte com as suas novas travessuras. A mesa preparada por ela, de antemão, estava pronta. Faltava o jantar. "És capaz de me deitar os olhos no forno, enquanto deito os miúdos?". Logo agora que o futebol vai começar, pensa ele. Que sim, responde de cara alegre. Chegados à sobremesa: "Não há uma bananita?", pergunta ele. "Hoje, não tive tempo de ir à mercearia...vou amanhã. O Joãozinho esteve impossível e não tive coragem de o deixar com a Conceição." - responde ela. "Como é possível?", pergunta-se ele. "Não teve tempo? O que seria de mim se desse como justificação para o incumprimento das minhas obrigações, o facto de não ter tempo?", interroga-se, ainda e uma outra vez. No seu entender, ele cumpre a sua parte - dá o couro e o cabelo no escritório e traz o dinheiro para casa - e ela não. Não se organiza, podia fazer a coisa melhor, a bem dizer, devia fazer a coisa melhor...à sua maneira. No fim-de-semana a rotina mantém-se, agravada pela falta da empregada. A poesia - porque, apesar do cansaço de ambos (como será que ela se cansa?, indaga-se ele fransindo, simultaneamente, o sobrolho) ele consegue, ainda, cativá-la para um passeio para lá dos muros do quotidiano - chega com as estrelas, quando a noite se deita e os dois trocam palavras de esperança. Amanhã o dia começa de novo, ele no escritório, ela no escritório e...em casa.

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Questão de cultura ou machismo, ou melhor, será o machismo, apenas, uma questão cultural?

"Terra"