Gentleman

À hora marcada, ele toca à campainha - já devidamente equipado com um ramo de margaridas - e pede-lhe que desça. O dia no escritório tinha sido absolutamente infernal. Espera quarenta e sete minutos e meio e quando a vê, sorri-lhe como se tivesse acabado de chegar. Ajuda-a a abrir a porta de casa e, num mesmo momento, a fechá-la. Cumprimenta-a com um beijinho e oferece-lhe as flores, em forma de ramo. Abre-lhe a porta do carro, espera que ela entre e fecha-a, de seguida. Ele entra depois. Ele sempre depois. Chegam ao restaurante preferido dela, ele abre-lhe a porta do carro, fechando-a de imediato, entrega as chaves do carro ao porteiro, dá a dianteira à sua mulher e vão para a mesa em frente ao mar. A mesa dela. Puxa a cadeira antes que ela se sente, ajeitando-a, depois, de forma confortável. A lista das iguarias é diferente. A dela não tem preço. No fim, ele paga a conta, "por supuesto". Chegados a sua casa - de ambos, note-se - ela toma a dianteira rumo à casa de banho - de ambos, again - onde, num ritual nunca rápido, se desmaquilha e prepara para uma boa noite de sono. Ele, extenuado por um dia de trabalho frenético, adormece em frente ao televisor que ligara maquinalmente. Acorda, estremunhado duas horas depois. Dirige-se ao quarto de banho, deixado numa curiosa e habitual - registe-se - desordenação e prepara-se para a continuação do sono. Não sem antes deixar cair uma festa enternecida na cabeça dela. Não sem antes a beijar, com o amor que sempre lhe teve. Amanhã - quarta-feira - vão os dois ao super-mercado. Cumprem, assim, um ritual antigo. Sempre à segunda quarta-feira do mês. Ela de papel na mão e dedo indicador em riste dá-lhe as pistas rumo à descoberta das compras - sejam elas, couve lombarda, super-pop limão ou queijo edam meio gordo -, rumo que ele segue religiosamente. Formámos uma boa equipa, pensa ela. No final, carrinho cheio rumo à caixa, ela ultrapassa-o e, num arremedo de voluntarismo, diz-lhe que, desta vez - frisando bem o facto de ser só desta vez -, coloca os produtos comprados nos respectivos sacos de plástico. Ele agradece-lhe, paga a conta e carrega com as compras. Abre a porta do carro, a dela, claro, deixa-a entrar e fecha-a. Abre a mala, coloca lá tudo que é saco e senta-se, arfando...ainda que levemente. Chegados à garagem de casa e depois de ele lhe abrir a porta, dá-lhe - a ela, claro - uma súbita vontade de ir à casa de banho. "Vai lá querida, eu levo isto. Não te preocupes, já falta pouco", diz ele. Ao que ela sorri e, com a confiança que Deus lhe deu, solta esta pérola: "Hoje tens de carregar no botão do elevador sozinho, querido...mas, como "te" meti as coisas nos sacos, estamos quites, verdade?.." Ele não resiste a sorrir, com aquele mesmo sorriso com que a esperou no altar, faz, por agora, um "rôr" de anos.

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Questão de cultura ou machismo, ou melhor, será o machismo, apenas, uma questão cultural?

"Terra"