revivalismos

Nostalgia de um tempo sem nuvens

...na marginal do Douro, com uma cristalina luz matinal reflectida no espelho que está o rio, preparo-me para mais um dia de trabalho. Dou por mim a trautear a mítica música de Alan Parsons Project, "Eye in the Sky". Um som marcadamente eighties. Early eighties, diria. Tempo, para mim, de enfrentar o mundo de peito aberto, sem defesas ou medos; tempo de cerdulidade nos outros e tempo de fé na ausência de razão do desdobramento de uma personalidade ou da sua duplicação, como quiserem. Tempo de viver a vida pela vida, tempo de sol e de esplanadas, tempo da vertigem e da certeza da imortalidade. Tempo, em suma, de excessos...tempo do meu primeiro desgosto de amor responsável, qual despertador, pela minha incursão pelos caminhos d(um)a nova realidade. Ao relembrar a música - ouvindo-a - e fazendo todo este "flashback" concluo que, apesar, da enorme alteração de circunstâncias, mantenho intacta a minha (Nossa?) inata capacidade de sonhar, de me iludir e de simular voos rasantes à realidade...na exacta medida em que mantenho, também, intacta a minha determinação em enfrentar o quotidiano menos fácil, em traçar a rota e o destino necessários a uma existência tranquila e, claro, na medida em que consigo ser surpreendido pela desilusão.

"...I am the eye in the sky

Looking at you

I can read your mind I am the maker of rules

Dealing with fools

I can cheat you blind..."

"Terra"

Pedra Filosofal

Eles não sabem que o sonho

é uma constante da vida

tão concreta e definida

como outra coisa qualquer,

como esta pedra cinzenta

em que me sento e descanso,

como este ribeiro manso

em serenos sobressaltos,

como estes pinheiros altos

que em verde e oiro se agitam,

como estas aves que gritam

em bebedeiras de azul.

Eles não sabem que o sonho

é vinho, é espuma, é fermento,

bichinho álacre e sedento,

de focinho pontiagudo,

que fossa através de tudo

num perpétuo movimento.

............................

Eles não sabem, nem sonham,

que o sonho comanda a vida.

Que sempre que um homem sonha

o mundo pula e avança

como bola colorida

entre as mãos de uma criança.

António Gedeão

"Fogo"

Sonho

«... Mas todo e qualquer sonho tem o seu fim, o seu término, quanto mais não seja quando se acorda, quando se desperta para a realidade que nos envolve e em que estamos inseridos...

Já muito por aqui sonhei e fiz sonhar, chegou o meu tempo de acordar. Há um mundo que espera para ser vivido.Por ora, deixo o sonho que aqui encontrei.

Não desisto dele.»

[Retirado do Viscondado da Palmeira]

"Fogo"

Scoop

Hino à preguiça

Para além de elogiarmos tudo o que não é nosso (apenas e tão só por esse facto), apoucando-nos tantas vezes, outra das nossas mais marcantes caracteristicas é a apologia da mediocridade. O mérito de uma carreira de sucesso, a constatação de um enorme talento, a excelência da qualidade profissional e, até, a excelência dos atributos físicos de uma qualquer alma revestida por um corpinho "Danone" que nos levem a abrir a boca de espanto, tudo isto, nunca é tão simples como parece e, sobretudo, nunca é tão transparente quanto aos ingénuos olhos do escriba possa parecer. Não. A carreira de sucesso foi feita à custa de muita trapacisse, o talento - já se sabe - é algo de extraordinariamente subjectivo - lá está, estamos no país de cada cabeça sua sentença - a excelência da qualidade profissional foi feita à custa do dinheiro do pai que o "pôs" na Universidade de Caímbras ou Cambris ou uma "cena" do género lá na Inglaterra - assim também eu - e quanto à qualidade dessas esculturas andantes, estamos conversados. É dos lifts, das plásticas e do "élt clube"...pudera. Não vale a pena, somos assim. Tudo isto seria divertido se o essencial não fosse, de facto, dramático. E o essencial é que esta característica estrutural do ser português é utilizada, na maioria das vezes, como travão à mudança, como obstáculo à melhoria, como incentivo à manutenção do status quo. É aquilo a que eu chamo um hino à preguiça.

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"Terra"

Humilhação

...é o que sinto cada vez que saio do consultório da minha dentista. Meia hora - quando não é mais tempo - de absoluta humilhação. Boca aberta, músculos hirtos, comunicação por gemidos, grunhidos ou outra palavra qualquer terminada em idos e, sobretudo, alguém com a agilidade e destreza típicas de um calceteiro a invadir território privado e sensível com a delicadeza das tropas de Soult nas invasões francesas. Valham-me os olhos lindos...da minha eterna dentista.

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"Terra"

Sai um cimbalino!..

O café - a bica, o expresso ou o tão nosso cimbalino - é muito mais do que o resultado da infusão de àgua a ferver na, talvez, mais famosa e universal de todas as especiarias. Para nós portugueses, quero eu dizer. Para além de rematar homéricos repastos - "eram 8 cafés e a conta, fachavor" - quantos de nós não começaram uma aproximação por um tímido cafezinho...a seguir ao almoço, claro (quando o ímpeto nos empurrava para ir muito mais além); ou separações, mais ou menos prolongadas - "acho que precisamos de falar, diz ela ao telefone. Tomamos café logo à noite?". Quando esta expressão interrogativa nos aparece é mais final e definitiva do que uma sentença de prisão perpétua. Mas, para além do café estar intimamente ligado a começos, recomeços e fins de "relacionamentos mais ou menos amorosos", esta especiaria alarga os horizontes da nossa história, lembra-nos o que fomos, o que deixámos, o que ensinámos e, claro, o que perdemos...o balanço é, manifestamente, positivo. Cada golo de café deve saber-nos a África, a Ásia ou a Brasil (esse continente português), deve encher-nos de orgulho e deve dar-nos força para "redescobrirmos" esses horizontes, povos e oportunidades.

"Terra"