A pergunta que se impõe

Será que ainda os tem no sítio?

"Terra"

O tempo

Ainda me lembro do tempo que demorávamos a lá chegar. Saímos logo a seguir ao almoço, malas e mais maletas - carregadas pelos mais velhos - e um lanche melhorado para triturarmos lá para meio da viagem. O cheiro a gasóleo na gare de S. Bento refinava a nossa excitação. Risos nervosos e piadas sem graça, correrias cegas e pulos curtinhos, quais pardais em busca de migalhas deixadas cair por um qualquer transeunte.

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Era sempre assim quando, em Setembro íamos para o Douro. A Avó paterna a comandar as tropas, com a primalhada e, por vezes, alguns tios. O percurso de intermináveis horas passava depressa. Lá chegados tínhamos sempre algo para petiscar preparado com toda a amizade pelos caseiros. Sim amizade. Não tenho e graças aos pais nunca tive das relações hierárquicas (profissionais ou sociais) uma visão marxista. Havia amizade mesmo.

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À noite fazíamos fila para ir à barrela. Uma única casa de banho e àgua aquecida em potes. Era uma paródia...à luz da vela ou de candeeiros a petróleo. Não havia àgua corrente nem luz eléctrica...não havia televisão.

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Mas havia um sentir do tempo feito do fortalecimento de laços afectivos, feito do ser família e do ser-se em família...o tempo tinha um sabor mais lento, mais sofisticado, mais apaladado. Tinhamos tempo para o tempo.

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O tempo que o relógio da fotografia continua a controlar, agora de forma mais rápida e, seguramente, menos sentida.

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"Terra"

Barba

O que se esconde... por tràs de uma barba? Feições? Afeições?...
O que seduz quando se cofia uma barba? Ego? Entrego?...
Porque se apara a barba? Pelo outro? Por mim?
Porque picam os beijos? Quero mais! Mais nenhum?
Porque afaga a barba? quero colo? Travesseiro?

E o céu? Porque é azul?

"Fogo"

A meu favor

A meu favor
Tenho o verde secreto dos teus olhos
Algumas palavras de ódio
algumas palavras de amor
O tapete que vai partir para o infinito
Esta noite ou uma noite qualquer

A meu favor
As paredes que insultam devagar
Certo refúgio acima do murmúrio
Que da vida corrente teime em vir
O barco escondido pela folhagem
O jardim onde a aventura recomeça.

Alexandre O´Neil

"Fogo"

Sinnerman